UNA OPORTUNIDAD AL DÍA

Despertar no es sólo incorporarse de la cama, abrir los ojos y empezar a caminar por el mundo. Despertar es tener conciencia plena de que la psique va montando minuciosamente nuestra realidad. Es tener conciencia de que unas fuerzas poderosas de las que somos poco o nada conscientes actúan configurando nuestra percepción de las cosas.

No conocemos el mundo, lo inventamos en sentido literal.

Recuerdo que un riguroso-aunque contradictorio- médico Vienés aseguró que «el dormir es, somáticamente, un retorno a la estancia en el seno materno, con todas sus características de quietud, calor y ausencia de estímulo». Cada amanecer, por lo tanto, renacemos  y se nos ofrece una oportunidad de reinventarnos.

El OMBLIGO DEL MUNDO

¿Te sientes el ombligo del mundo? Bueno, somos parte de él. 

En la simbología mitológica de todas las culturas, el ombligo del mundo es el lugar alrededor del que gira el mundo y equivale al círculo simbólico de la gigantesco vientre del universo. Suele concretarse en un árbol, el árbol de la vida o una montaña sagrada o como una mujer y un hombre, porque  ambos, como héroes cósmicos, como fuerzas de acción poderosa son el centro umbilical a través del que las energías invisibles irrumpen y se materializan en el tiempo.

De este modo el ombligo del mundo es el símbolo de la creación continua; esa zona misteriosa dónde el mundo se genera incansablemente, es el instinto creador del universo siempre latente y que se manifiesta en todo su esplendor cuando todo se vuelve inercia y rutina.

SIKANDA, HISTORIA DE UNA ESPADA

Hay cosas que sólo cada uno, personal e intransferiblemente, puede lograr. Retos que llevan nuestro nombre y apellidos, zonas de un probable destino que nos corresponde recorrer única y exclusivamente  a nosotros. Ocurre como en en el enigmático cuento de Kafka titulado Ante las puertas de la ley que termina así:

« ¿Qué quieres ahora – pregunta el guardián -. Eres insaciable.

- Todos se esfuerzan por llegar a la ley – dice el hombre -; ¿cómo se explica, pues, que durante tantos años sólo yo intentara entrar?

El guardián comprende que el hombre va a morir y, para asegurarse de que oye sus palabras, le dice al oído con voz atronadora:

- Nadie podía intentarlo, porque esta puerta estaba reservada solamente para ti. Ahora voy a cerrarla.»

Recuerdo que cuando Bastián, se convirtió en literatura y entro a formar parte de la Historia Interminable, conoció a una extraña y gigantesca fiera, con apariencia de león, llamada Graógraman, y conocido en el Reino de Fantasía como La Muerte de Muchos Colores.

En cierta ocasión, el terrible león  se acercó y  con una profunda inclinación de cabeza puso algo ante los pies de Bastián. Era una espada.

Pero no parecía muy magnífica. "La funda de hierro en que se alojaba estaba oxidada y el puño era casi como el de un sable de juguete hecho de algún viejo pedazo de madera.

-¿Puedes darle un nombre?-preguntó Graógraman. – ¡ Sikanda! –dijo Bastián.

En aquel mismo instante, la espada salió chirriando de su funda y voló literalmente a sus manos. Bastián vio que la hoja era de una luz resplandeciente que apenas podía mirarse. La espada tenía doble filo y se sentía ligera como una pluma en la mano.

-Esa espada –dijo Graógraman  - estuvo siempre aquí para ti. Porque sólo puede tocarla sin peligro quien ha cabalgado sobre mis espaldas, ha comido y bebido de mi fuego y se ha bañado en él como tú. Pero únicamente porque has sabido darle su verdadero nombre te pertenece.

-¡Sikanda! –Murmuró Bastián, observando maravillado su luz centelleante mientras hacía girar despacio la espada en el aire-. Es una espada mágica, ¿verdad?

- Sea de acero o de piedra- respondió Graógraman-, nada hay en Fantasía que pueda resistirla. Sin embargo, nunca debes forzarla. Sólo cuando salte por sí misma a tus manos, como ahora, deberás utilizarla…sea cual fuere la amenaza. Sikanda guiará tu mano y hará, por sí sola, lo que haya que hacer. Sin embargo, si la desenvainas por capricho, traerás una gran desgracia sobre ti y sobre Fantasía.
¡No lo olvides nunca!"

DOCTOR PASAVENTO, EL AUTÉNTICO IMPOSTOR

Harto del exhibicionismo todo a cien, de los trapos sucios aireados en público, tele, radio, blogs, etc; indignado (entre otras cosas) con  la publicación de diarios y cartas íntimas cuyo destino, por orden expresa de sus autores, debió ser el fuego; cansado de la solapada tiranía de tener que llamar la atención a toda costa; de ser famoso a cualquier precio, en suma, de tener que ser alguien en la vida. En el libro Doctor Pasavento encontrará usted muchos ejemplos ilustres e inspirativos, para dar rienda suelta al deseo de pasar desapercibido, y llegado el caso, de convertirse en un Don Nadie.

Es cuestión de perspectiva. Algunos lectores  fieles de  E.V. Matas dicen que su novela Doctor Pasavento, después de Bartleby y Compañía y el Mal de Montano, es más de lo mismo, pero como yo sólo he leído Doctor Pasavento, me pilla virgen y me ha parecido una obra maestra. Para mi gusto, le sobran algunas páginas, pero, con todo, me parece una joya literaria. Luego, eso sí, pienso leer los otros dos, ya que forman  una especie de trilogía. La opinión de los demás hay que escucharla pero en literatura, como en casi todo, lo mejor es meter el dedo en el guiso y probar  uno mismo.

Doctor Pasavento es la historia de un escritor que intenta desaparecer. Andrés Pasavento, es un escritor famoso que procura alejarse de todo y, emboscado, trata de convertirse en un don nadie. Esto, a priori, le parece fácil, pero descubre, va descubriendo, que no lo es, que alejarse del mundanal ruido es muy complicado, entre otras cosas porque a ratos parece interferir un deseo contrario, el deseo de ser recordado, una nostalgia del mundo.

En esta Crónica de una Desaparición, o Historia de la desintegración voluntaria de un Sujeto pasan muchas cosas, hay viajes a ciudades como Sevilla, Napoles, Suiza, Paris, la imaginaria Lockunowo; hoteles; el castillo de Montaigne en Burdeos y la habitación de Descartes en Ulm, los padres de la subjetividad moderna; calles misteriosas que albergan un mundo, manicomios; conocidos escritores del panorama literario, el Bronx y Robert de Niro, coincidencias que no son casuales; reflexiones sobre la existencia, literatura a raudales, reflexiones sobre la literatura, sobre el arte de escribir y sobre el escritor, simetrías del destino pero en general, todo esto conforma un viaje, el viaje interior de Andrés Pasavento al que mueve el imperioso deseo de viajar sin retorno hacia el fin de la noche y una misteriosa intención convertida en arte: el arte de pasar desapercibido.

Y en ese viaje interior, como explorador del abismo, del suyo que también es el de los demás, A. Pasavento lucha con su inquilino oscuro. Con él, con Pasavento, y con nuestro dedo índice imaginario vamos siguiendo la compleja cartografía de su personalidad doble, o triple, o cuádruple, sus muchas facetas. Porque Andrés Pasavento  intenta abandonar su pasado como escritor famoso y transformarse en Doctor Pasavento, médico psiquiatra retirado que se dedica a la escritura privada. Pero también está el Doctor Ingravallo (su inquilino oscuro) una tercera instancia que le habla desde su interior, le inquieta, le corrige, le tranquiliza, le acompaña. Y sobre esa endiablada cartografía espiritual se levanta un juego de espejos y simetrías entre la historia del (polifacético) Pasavento y la de otros escritores que escribieron, publicaron su obra, adquirieron cierta notoriedad, dejaron su huella pública y mediática y luego, movidos por no se sabe que motivo, desaparecieron. Entre ellos está Thomas Pynchon o Salinger y sobre todo el enigmático Robert Walser, héroe moral de Andrés pasavento, y cuya vida está tratando de imitar. Aunque en realidad no su vida, sino ese gesto suyo último, que a Pasavento(el multiforme y auténtico impostor) le parece de una lucidez suprema y que consistió en retirarse voluntariamente al manicomio de la ciudad de Herisau, en Suiza, donde vivió los últimos 23 años de su vida, hasta que una tarde se desplomó sobre la nieve y murió.

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MANHATTAN SONG

Algunos encuentran su destino en el camino que tomaron para evitarlo.

Desde hace milenios se han escrito libros de poética, manuales de técnicas narrativas, listados de figuras retóricas, decálogos e instrucciones, con el convencimiento, sin duda, de que en el oficio de las letras algo se puede aprender. Y en verdad mucho se aprende pero la poesía es también un destino que algunos no pueden evitar.

Un buen día (aunque recuerdo la lluvia en los cristales) un gran amigo  me regaló el libro titulado Manhattan Song. Cinco poemas occidentales (2010), del escritor argentino Luis Benítez. Imaginé que podría ser una oportunidad para estrechar un vínculo poético con la ciudad que me gustaría visitar algún día, pero me engañaba, porque Luis Benítez, aunque ha escrito estos poemas cuando vivía en Nueva York, entre 1992 y 1993, me alejó de Manhattan,  llevándome por un derrotero inesperado y muchísimo más interesante.

Lo primero que hizo fue desviarme  hacia la antigua Grecia y allí me mostró a un poeta ciego que narraba junto al fuego la historia del asedio aqueo a la ciudad de Troya; pero además, asistí a una reflexión sobre la creación del Universo Literario y sobre el desajuste entre ese universo literario y la realidad, entre las palabras y las cosas, entre la tácita urdimbre del «suceder ficticio, mucho más severo», y el suceder real.

Unas páginas después, y desde el cielo de la literatura, me trasladé a uno de los inframundos más concurridos  de la tierra, el metro Neoyorquino dónde el poeta se reconoció como un «Bárbaro en la farsa de roma», y me recordó la canción Englishman in New York, y a Sting sintiéndose «a legal alien».

Luego oí al poeta reflexionar sobre el amor en la posmodernidad, y mientras disfrutaba comida japonesa desveló, entre otras cosas, una propuesta poética y comentó algo sobre los géneros literarios en la actualidad. La propuesta consistía «en incorporar/ la narrativa y mejor todavía la descripción/a los viejos arpegios de la poesía». El comentario fue: «ahora…la prosa desdeña sus métodos y las fronteras/entre los géneros levantan sus barreras/para que pasen las mismas palabras de uno y otro lado».

Después oí como  se dirigía a Erasmo y le contaba sus inquietudes sobre la existencia, incluso nos tomamos unas copas con el grande, precoz y memorioso Pico della Mirandola y arreglamos o destrozamos, según se mire, un poco más el mundo.

Tenía entre las manos un collage intemporal de escenarios y personajes, narraciones concretas y precisas que ejercían el efecto de una pintura metafísica, de una ventana hacia otro orden de cosas, porque hay referencias de criaturas mitológicas y  personajes literarios, de ilustres pensadores y poetas, todo mezclado con situaciones cotidianas y completos desconocidos con nombre y apellidos.

Manhattan está a un billete de distancia, sin embargo, por el momento, prefiero seguir perdiéndome por senderos literarios y releer Manhattan Song para interpelar a Arjuna, el guerrero que habló con Dios; añorar la muerte de Enkidu, el inseparable amigo de Gilgamesh, y continuar buscando la hierba mágica de la inmortalidad que se comió la serpiente; alabar a Erasmo por su elogio de la estupidez; perderme en algún moderno laberinto underground, en fin,  pasar la página y seguir leyendo a Luis Benítez.

DEJA VU SOSTENIDO

«Si alguien tiene derecho a pedir venganza o justicia esos sois los jóvenes. Y hay veinte millones, veinte millones de jóvenes de tu edad esperando a que suceda algo, esperando sentados en un café, en agencias de empleo, en habitaciones alquiladas, en autobuses, o aún peor, en sus casas, escuchando la radio y leyendo el periódico. La juventud es valiosa e irretractable. Y ningún hombre valiente se quedará de brazos cruzados y soportará una vida que no se asemeja siquiera a una vida plena y justa. Hay veinte millones. ¿Sabes lo que es eso? ¡Imagínate!» Jon Cheever

Será la velocidad de las cosas diría Rodrigo Fresán, que prologa Fall River (Thirteen uncollected stories) y elogia las buenas artes narrativas del escritor estadounidense John Cheever. De este escritor se ha dicho que es el «Chejov de los suburbios» o el «Virgilio de la clase media norteamericana», advocaciones que bastarían por sí mismas para detenerse a leerlo aunque no sea Chejov uno de tus cuentistas favoritos o nunca le hayas echado un vistazo a la Eneida.

John Cheever es un gran narrador, de eso no cabe duda y el sabor especial de estos relatos está en que el escritor te cuenta hechos cotidianos que adquieren una inesperada trascendencia. Es la enorme e insospechada resonancia que provoca el sonido de las pequeñas cosas. Los protagonistas son personas corrientes que están en paro, trabajan o buscan trabajo; tienen más o menos dinero (característica que se convierte en rasgo definitorio de su personalidad), o sea son pobres o ricos; alquilan o compran casas, pagan pólizas de seguros e hipotecas; y mientras, se enamoran y desenamoran, sufren la envidia y los celos, se desesperan; se acomodan a los cambios incesantes de la vida urbana y algunos de ellos son adictos  de las apuestas de caballos… y luego vuelven a buscar trabajo, y viven con la inagotable ambición de ser otra cosa. El libro transpira poderosamente la idea de que el dinero es el combustible que lo mueve todo pero también de que hay cosas que el dinero no puede ni podrá comprar.

Estas narraciones fueron escritas entre 1931 y 1949, años en los que el mundo en general y en particular Estados Unidos se estaba recuperando del durísimo golpe que supuso la crisis económica llamada «La Gran Depresión». Durante ese intervalo sucedieron muchas cosas, pero para una sociedad capitalista una crisis económica es como una sequía para un pueblo cuyas cosechas dependen de la lluvia y si no llueve no se habla de otra cosa.  Afectando al estado anímico, la crisis monetaria se instalo en el corazón de las personas como un espectro gris y desgraciado.

Aquella Gran Depresión que comenzó un martes Negro, 29 de octubre del 1929, no puede menos que resultarnos familiar. A pesar de la distancia en el tiempo y el espacio: Estados Unidos, décadas de los 40 y 50, las  historias de este primer Cheever resultan cercanas porque suscitan no sólo un vago sentimiento de deja vu, de lo ya visto, sino que confirman una vez más que la historia (las historias) se repite hasta en sus detalles y pormenores. Pero hay que matizar, la historia se repite si nos dejamos arrastrar por la inercia y no hacemos nada para cambiarla.

Por eso es tiempo de cambiar y de reinventarse.

Les dejo con Fall River para que lo disfruten.

ALQUILARSE PARA SOÑAR

Lo mejor está siempre por llegar y en este caso ha sido el libro de cuentos Oficios ejemplares (2010) con el que la  mejicana Paula Tinoco debuta en el mundo literario. Lo primero que hay que decir, y es de rigor, es  que ya ha sido elogiado por excelentes narradores y agudos críticos como Ricardo Piglia, Andrés Neuman y Enrique Vila-Matas. Casi nada.

Oficios, sí. Y ejemplares, pero ejemplares en un sentido que cada lector tendrá que descubrir por sí mismo.

Lo que seguro descubrirá es que son una serie de buenas narraciones, en prosa fresca y directa, cargadas de ironía, dónde se mezclan lo cómico, lo absurdo, lo indignante, lo triste, lo conmovedor….

Les pongo tres ejemplos para picar: tenemos en el relato Cenicienta Humillada, un insólito pacto. Un hombre necesitado de respeto público propone a una jovencita dejarse insultar en fiestas y reuniones sociales a cambio de dinero. La propuesta le parece de locos, de hecho repugnante, pero se la plantea al caer en la cuenta que desde hacía tres años su novio la había estado insultando igualmente, en público, y lo peor,  gratis.

En Niñera Sagrada,  se nos cuenta la heroica y trágica historia de Kunjo, un soldado de la Brigada Gurkha Nepalí, (el último ejercito mercenario del planeta que forma parte de las fuerzas armadas británicas). Está a punto de ser retirado, y se debate entre tres opciones: pasar una vejez infame con pensión ridícula de militar jubilado en Nepal dónde ya no le queda nada; continuar como mercenario de guerra para lo que fue entrenado desde los 8 años pero que a los 46 le parecen absurdo; o ponerse el mundo por montera, y contra todo pronóstico, hacer de «canguro superduro» cuidando los niños de una modelo casada con un empresario millonario. Él decide.

Y el último entremés que les sirvo es el precioso cuento titulado Soñatriz, que no es una persona que se alquila para soñar y contar sus sueños como en el espléndido relato de G.G. Márquez sino alguien que suscita los sueños de todo aquel junto al que duerme. Maravilloso oficio no remunerado. Y es que existen personas que aunque no se acuesten a tu lado ni compartan tus sueños sacan lo mejor de ti, te hacen inventar mundos nuevos y, sobre todo, posibles. Pero esa es otra historia, por ahora, les dejo que disfruten con estos Oficios Ejemplares de Paula Tinoco.

Anexo mínimo: una tipología informal de los oficios.

a) Los que tienen prestigio social; b) Los que se hacen por hacer; c) En los que te pagan d) Los que no están bien pagados; e) Los que deberían estar pagados; f) Los que no volverías a hacer nunca, aunque te pagaran; g) en los que ponemos el corazón; h) En los que se puede fumar; (sobre todo ahora); i) Los que no tienen jefe;  j)los que te permiten llegar a fin de mes; k) Los que te queman la sangre y te denigran el alma;    l) Los que te hacen ser mejor persona; m) En los que te tienes que levantar temprano; n) Con los que siempre has soñado r) etc. s)los que incluya quien lea esta tipología t) continuará…

El mundo va muy rápido y sin aliento, respirando mal, desoxigenado en una especie de asfixia sostenida. Aunque no es el mundo entero, las que van apresuradas son las sociedades industriales informatizadas con su modo de producción en cadena para masas heterogéneas que tras sus jornadas laborales, más o menos felices, aprietan sus  hobbies y vida íntima en un diminuto intervalo llamado  Tiempo de Ocio.

UNA DE MARCIANOS

«Estoy convencido de que si pudieramos emigrar a Marte, más de uno se habría marchado ya, pero por ahora, estamos atrapados en la tierra.»

Escribo esta reseña después de haberme leído concienzudamente el imprescindible manual Cómo hablar de un libro sin destriparlo. Dicho esto puedo afirmar sin ningún reparo que en el libro Crónicas Marcianas… hay marcianos, ¡y muchos!. Sin embargo, no esto lo que más llama la atención.  

Lector marciano (irritado): Que mania con nuestro planeta ¡Dejadnos en paz! ¡Copón!

Reseñista: ya…tranquilícese hombre, esto es una reseña pacífica.

La irritación del lector marciano no es de recibo. Todo comenzó hace ya más de un siglo, con el astrónomo italiano Giovanni Schiaparelli. Resulta que este hombre, jefazo del Real Observatorio de Milán, inspirado por N.C. Flammarion y sus comentarios sobre la existencia de vida marciana, (humanoide y alada) escrutó el planeta rojo hasta que en 1877 detectó unas grietas que lo surcaban y  que el denominó «canali».                 

Cinco años después, en 1882, la revista Scientific American se hizo eco del hallazgo y publicó un artículo que popularizó el asunto de estos «canales» marcianos. En un primer momento, nadie contradijo el informe aunque ningún otro astrónomo los había detectado. La verdad es que Schiparelli nunca dijo que los canales fueran artificiales, pero la idea tenía gancho y a finales del siglo XIX, los dichosos canales y la civilización inteligente que estaba detrás de su construcción era algo probado, sobre todo para Percival Lowell. Este astrónomo aficionado, máximo defensor y difusor de la idea, expuso sus teorías sobre la vida marciana inteligente en varios libros, siendo el primero de ellos el que vio la luz en 1895, titulado Marte (Mars). A pesar de los argumentos en contra, este millonario de Boston murió (en 1916) creyendo con firmeza que Marte estaba habitado.

El mundo científico de principios del siglo XX descartaba la creencia de Lowell, pero la reacción del genio literario no se hizo esperar y en 1898, el inspiradísimo H.G.Wells, puso en el imperioso brazo de la imprenta una historia que titulo La Guerra de los Mundos, dónde contaba como nos invadían los marcianos. La anécdota es que luego  un Orson Welles de 23 años adaptó la obra para la cadena CBS, aterrorizando a muchos radioyentes del Este Estadounidense. Otro escritor que se contagió de fiebre marciana fue Edgar Rice Burroughs, el padre literario de Tarzán de los monos  y en 1912 publicó Una princesa de Marte (A Princess of Mars), primera entrega (pulp fiction) de su extensa serie marciana llamada Barsoom.

Lector terráqueo (frustrado): ¡Porque no hablas del libro, caramba!

Se puede decir que Cronicas Marcianas, en el aspecto de la conquista planeraria, es la inversión de la novela de H.G. Wells, pues en el libro de Bradbury somos los terrestres (extramarcianos) quienes invadimos el planeta rojo. Decia al principio que la presencia de marcianos no llamó tanto mi atención, y esto es  porque el libro más allá de un relato futurista(que lo fue cuando se publicó, 1950), me ha parecido una alegoría satírica, y para ser más precisos, una distopia en la que todo va siendo crítica social de la sociedad estadounidense en particular y, en general, del ser humano. Por ejemplo en el capítulo Un camino a través del aire, se representa la situación oprimida de los negros en estados unidos y se cuenta como quieren escapar a Marte en cohetes.

Pero resulta que no son ellos los únicos que quieren escapar. La vida en la tierra es opresiva y se ha hecho insoportable por «…la política, la bomba atómica, la guerra, los grupos de presión, los prejuicios, las leyes» y todos quieren emigrar y comenzar una vida mejor en ese planeta que es una promesa y una oportunidad.  Estoy convencido de que si se pudiera emigrar a marte más de uno se habría marchado ya, pero por ahora, estamos atrapados en la tierra.

Otro ejemplo de crítica social es el asunto de los Colonizadores Terrestres. Tal y como lo plantea Bradbury, se aprecia que no hay diferencias significativas cuando se entra a fuego y sangre en territorio ajeno, ya se trate de la conquista del Nuevo Mundo  por parte de españoles, portugueses, etc; la invasión yanqui de las tierras del oeste indio; o la expropiación del planeta Marte. Todos los invasores cometen el mismo pecado capital: se apropian de lo que no les pertenece, legitimándose a gusto y quedándose tan panchos.

El dedo de Bradbury se hunde cada vez más en la llaga humana y entonces, hay que recordar lo que dice Borges, (que era santo, muy listo y además el prologuista de la versión española), y Borges dice que el libro lo lleno de terror y soledad. La verdad es que no me extraña. Sin embargo, yo quisiera hilar más fino y, para ir acabando, contar lo que a mi me ha llenado de un terror triste y de una inquietante soledad.

Lector vigilante: ¡A ver que vas a contar!

Reseñista: Ya, ya, no pierdo de vista los consejos del impagable Manual para hablar de los libros sin destriparlos.

«…es el miedo a nosotros mismos, a lo que en determinadas circunstancias somos capaces de hacerle a nuestros propios congéneres, incluso a los que más queremos por egoísmo, ignorancia o malicia.»

La soledad que me ha hecho sentir el libro no es la descripción constante de páramos marcianos, desolados e interminables; de inmensas ciudades deshabitadas y en ruinas; de desiertos de arena azul cubiertos por la luz plateada de la luna… no es la soledad de cuando no hay nadie alrededor, es la devastadora soledad del desencuentro, la frustrante soledad de no poder comprender ni ser comprendido, y no ya entre humanos y alienígenas,(ver el capítulo Un encuentro nocturno) sino entre los propios seres humanos, como ocurre en el triste capítulo Los Pueblos silenciosos. 

En cuanto al temor, no fue el miedo comprensible ante el encuentro con una especie marciana desconocida de ignoradas intenciones, no, es algo más cercano y por eso más horrible, es el miedo a nosotros mismos, a lo que en determinadas circunstancias somos capaces de hacerle a nuestros propios congéneres, incluso a los que más queremos por egoísmo, ignorancia o malicia.

Hay unas duras palabras que el lúcido Spender, miembro de la cuarta expedición a Marte, le dice a su capitan Wilder: «Por mucho que nos acerquemos a Marte, jamás lo alcanzaremos. Y nos pondremos furiosos, ¿y sabe usted que haremos entonces? Lo destrozaremos, le arrancaremos la piel y lo transformaremos a nuestra imagen y semejanza…nosotros, los habitantes de la Tierra, tenemos un talento especial para arruinar las cosas grandes y hermosas…nos instalaremos en alguna parte y lo estropearemos todo.».  

El género de la distopía ofrece un surtido variado de obras, y esta engrosa la lista proponiendo una de las más terribles, el exterminio del ser humano, y lo verdadaremente  inquietante y a la vez ridículo: el autoexterminio.

Lector marciano: ¿Ya ha acabado? ¡Se habrá quedao’ usted a gusto!

Reseñista: Sip. Clasificación de la obra, Libros para agitar y despertar la conciencia. Recomendado no, recomendadísimo.