Cuando el diablo quiere atraernos hacía algo, lo vuelve bello.
Aunque el Tango es sobre todo algo que se resiste a las explicaciones, a cualquier atadura verbal, “Amor que palabras halla, tan falso es como elocuente” versificaba el sacerdote Tellez, Tirso de Molina. Pues eso. Algo que empieza fatalmente, entre lúcido y sonámbulo, en algún apartado lugar. O acaso en esa luz de fosforo artificial, distinta, que sugieren las farolas como testigos inmóviles de crímenes cotidianos e inesperados encuentros.
Decía Discépolo que un tango podía escribirse con un dedo, pero tratandose del espiritu un tango es la intimidad que se esconde y el grito que se levanta desnudo.
Su melodía, puro reflejo del ambiente acrisolado en que apareció, respiró los ritmos de polcas y mazurcas, del candombe africano, de la habanera española y del tango andaluz. Mestizo de estirpe, híbrido de condición. De nacimiento lleva impresa, la huella del suburbio, el tatuaje rufianesco del arrabal, un moratón pendenciero de nostalgia y el sexo de la especie, el sexo como descarga y como llanto, cómo única posibilidad de encuentro, cómo remedio falible para aplazar la soledad. Hijo de la noche y de la pregunta sin respuesta.
Henry Bergson, premio nobel en 1927, hasta llegó a decir que un giro de tango habla más del alma de una mujer que diez tomos de Shakespeare. Esto es como decir que una imagen vale más que mil palabras. Yo me quedo con la imagen y con las mil palabras, con el giro de tango y los diez tomos de Shakespeare.
Arquetipo del encuentro, de la busqueda atemporal del otro. “…Su acento es la canción de voz sentimental…” Tacón, carmín y vestido. Medias que dibujan formas geométricas sobre las fabulosas curvas de sus piernas. Unos hombros coqueteando su desnudez, y la espalda sensual tras una cárcel de seda semitrasparente. Esto alguien lo imagina sin sospechar la cita. “..Su ritmo es el compas que vive en mi ciudad..”. Sentado sobre un sofá con forma de medialuna, observa la contención de los movimientos, y los relámpagos a ras de suelo que le sacan viruta al piso.
La atmosfera, densa y penetrante, una mezcla entre la elegancia de un cabaret parisino y la penumbra humeante de un Cafetin de Buenos aires. “..no tiene pretensión..”. Un pensamiento triste que se baila, dijeron. También se baila para olvidar. Nostalgia de lo que pudo ser y no fue. “..No quiere ser procaz..”.
Pero todavía son dos cuerpos que se buscan. Los dos lo saben. Dos alientos, dos respiraciones enfrentadas y un latido unánime ”..Se llama tango y nada más”.
En la lucha parecen ahogarse la pasión desnuda y cruel que se antoja insoportable. No cabe más. El tango crea un turbio/ pasado irreal que de algún modo es cierto. El ser humano crea, vive irrealidades, vive de sus sueños, gracias a sus sueños. No nos mueven las verdades, sino las ilusiones. Entramos al trapo de la mentira convincente mucho más que al de la certeza dubitativa.
Seducción. No se miran, pero no es necesario. Con los ojos cerrados, y la lengua muda, traducen sentimientos a otro idioma, felino, a una gramática insólita de sutilezas, creando en toda su gloria y misterio una poetica del movimiento que comenzó mucho antes de entrar en la pista.
Algo sin nombre, eterno y a la vez fugaz. Cómo una flor de agua de pétalos bellamente instantaneos, la danza los conmueve, tremula de incognitas, anuncia un perfil indomable, de fiera incontenible.
Los transforma, los hace un solo ser prodigioso, amalgama carnal que se amolda, con un peso distinto y una nueva inercia.
Una búsqueda, un encuentro, siempre. El perseguidor, los perseguidores. Cuerpo con cuerpo hasta donde el pudor permite, escuchando el corazón del otro con los oidos del propio pecho, y ya no piensan, sino que se tensan, acordes, y vibran, y descubren ritmos ignorados y efimeros que solo surgen cuando dos personas se acercan, como dos instrumentos musicales bajo el imperativo de poder hacer musica solo cuando estan juntos y solo ellos dos, luego silencio, vacio, nada. Solo espera, tal vez, de otro acercamiento, de insinuaciones.
Puro Jazz de manos y pies y cuello y cadera, y todos los organos, sin esquema, o con uno más profundo que evita toda explicacion y no cazan las palabras, se escurre entre los matorrales como un ave salvaje, que únicamente puede ser avistada por sorpresa y sólo en la intimidad despliega su canto verdadero, su plumaje vistoso y su vuelo impecable.
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